Uma noite de lua pálida e gerânios ele viria com boca e mãos incríveis tocar flauta no jardim.

Estou no começo do meu desespero e só vejo dois caminhos:

ou viro doida ou viro santa.

Eu que rejeito e exprobo

o que não for natural como sangue e veias,

descubro que estou chorando todo dia,

os cabelos entristecidos

a pele assaltada de indecisão.

Quando ele vier, porque é certo que vem,

de que modo vou chegar ao balcão sem juventude?

a lua, os gerânios e ele serão os mesmos,

só a mulher entre as coisas envelhece.

De que modo vou abrir a janela, se não for doida?

como a fecharei, se não for santa?

                                                         (Adélia Prado)